Há cinco anos fomos, Portugal, campeões da Europa. Este ano fui pelo menos eu de novo. Porque a Itália é a minha favorita desde que me apaixonei em 1990 por aquela camisola, a paixão e o drama transalpino sempre me fascinaram, vibrei e sofri em mundiais e europeus nos últimos 30 anos. Não é uma coisa preto no branco - "ah mas não és italiana" - pois não sou, mas há sítios que chamam por nós, que nos correm se não no sangue, muito perto do cuore. 

Este Europeu ficará na minha memória por vários e bons motivos no que toca à Squadra Azzurra: não via uma Itália tão organizada há muito tempo, uma equipa técnica que apela ao sentimento e nostalgia de quem acompanha e sente. Até a comunicação esteve bem pensada, ontem foram vários campeões do mundo de 82 a fazer posts no instagram, incentivando estes azzurri com idade para serem seus filhos à vitória.

Tenho mais coisas a guardar na memória, lá irei, por fascículos, como quem diz, posts.

Acabei de tomar a primeira dose da pfizer, ainda estou na meia hora de recobro, dentro do pavilhão. Não sei se é de estarmos há ano e meio com a vida em pausa, tudo aqui me comove. Os voluntários, a organização, a cooperação de quem vai ser vacinado, é um cenário de filme (filme catástrofe), que não pensei viver. Acho que ninguém vai tomar uma vacina nestas circunstâncias animadamente, mas a forma como está feito, sempre ajuda.

PS: já tomei a vacina há uns dias, escrevi-o na altura, mas só hoje me lembrei de publicar. Não tive sintomas, fiz gelo quando cheguei a casa e ao longo do dia, quando sentia o braço mais quente. Veremos que me espera na segunda dose

Há alguns anos que a 31 de dezembro me pergunto por que havia de ser o simples dia a seguir diferente de todos os que estão para trás. É um cinismo leve, que me passa rápido, há sempre um balanço que faço e coisas que queria melhores ou diferentes. Nisto ajuda ver como "a virada do ano" do Brasil. Se vira, vira a página, vira o dia, vira a vida. Mas todos os anos lá está aquela ideia, passa-me sempre pela cabeça "é só um dia a seguir ao outro". 

Enfim, a 6 dias do início de 2021, espero que seja um ano muito diferente do que passou, por motivos óbvios. 

Este post também serve para quebrar aqui a série de elogios fúnebres (havia mais uns a fazer, mas vou deixar o blog respirar). 

Ficámos então sem Maradona. Raios te quebrem, Diego Armando, que nós sabíamos da possibilidade mas não o queríamos ver. 

Sabemos que o futebol pode infelizmente ser um lodo. Mas no meio desse pantano, além do jogo que é sempre bonito de ver, há as histórias que nos apaixonam. Os momentos que marcam e ficam para sempre. Os detalhes que não nos deixam, a nós que gostamos de o seguir, largar, por mais que a lama nos tente prender ao fundo. Há muitas histórias, milhares de minutos que fazem deste o desporto rei. O bom de não saber muitas delas? É que ainda há muito por conhecer... Mas vamos a Maradona. 

Maradona... Maradona foi apaixonante, queiramos ou não. Não quero estar aqui a falar no que foi fora de campo, não é o que fica, nem o que mais me lembra El Pibe e ainda bem. Respeitarei sempre o futebolista que foi Diego Maradona. Futebolista é uma palavra que já quase não se usa, mas em 86 era-se futebolista. Nos anos 80, quando o R piscava no canto da TV para indicar que estávamos a ver a repetição de um golo, Maradona viveu o seu pleno. Respeitarei sempre um homem que fez uma cidade inteira apaixonar-se por si - para não dizer o seu país. Eu sei que é argentino, que a Argentina o vive e respira. Mas é também napolitano. E é em Nápoles a minha história favorita de Maradona. (Esta parte do texto ficou sem querer no presente, e se calhar vou deixá-la ficar assim.)

Vamos até 90, o ano do meu mundial de eleição. Que é o que teve menos golos, já sei. Mas é o mais bonito, talvez por me levar ao início dos meus adorados anos 90, em que aqueles que eu viria a acompanhar nessa década estavam uns no início, outros já no topo. É o primeiro dos últimos do futebol não moderno e eu ainda tenho saudades desse. É aquele em que a camisola de Itália continua a ser a minha favorita. É o dos Camarões que o meu avô admirou nesse verão. É um mundial onde ainda se viam vencedores eufóricos, e vencidos a chorar (eles ainda o fazem, verdade seja dita, mas as transmissões já não mostram tanto tudo). 

Estamos a 3 de julho de 1990 então, quis o destino que a meia final fosse não só Itália - Argentina, como que acontecesse em Nápoles, cidade que adoptou Maradona, que foi a sua glória e desgraça - ambos se confundem naqueles anos. Estavam reunidas as condições para o drama, para uma outra divisão de Itália cuja unificação já não foi pacífica. Diz-se, escreveu-se, que teria dito qualquer coisa como a Itália ignorar Nápoles 364 dias num ano"Pero no, yo soy napolitano los 365 días al año."  Talvez não tenha sido exactamente assim, mas é um detalhe que serve o propósito, a ideia é que a sua cidade devia estar do seu lado, contra o próprio país. Não é uma questão de lógica, é paixão, lá está. Talvez hoje sejam só factos e uma historieta, mas eu ainda me lembro de pensar (acho que ainda penso tal qual): "foi logo jogar em Nápoles contra a Itália..." e eu gosto de sentir o futebol assim. 

No estádio lia-se (e desta há fotos), ainda que pudesse não falar por todos: “Maradona Napoli ti ama ma l'Italia è la nostra patria.” , ora aqui temos mais paixão, Itália é perita nisto dos dramas e o amor também, é parte do que me faz estar sempre de olho na Squadra Azzurra. 

No fim, a Argentina seguiu para a final e a Itália chorou (belissimi!).
Mas tenho para mim que Nápoles ganharia sempre este jogo... por paixão. 

Na névoa que cobre o rio
Lenta vem a galera
Na noite quieta de frio

A noite quieta de frio, já vai em três dias vagamente amenos (pelo menos onde estou o frio ainda é não terrível), com alguns aguaceiros. Aguardo o resultado das eleições americanas, como grande parte do mundo. Não pretendo aqui fazer análises profundas - nem o saberia fazer tão pouco -, mas gostava muito que o Trump saísse. Quatro anos depois, ainda me custa ver o desleixo em que se deixaram cair.  Um ditador de trazer por casa, com a postura de chico-espero e discurso de sabichão. Imagino-o a vir à janela de manhã e decidir o disparate do dia. Mas está demorado, como sempre e é um bocadinho irritante que não tenha sido uma maioria de caras para correr com ele. Sempre estes dias longuíssimos à espera de se saber... 

Nós, com canetas num cordel, sms para saber a mesa de voto, cá nos organizamos (enfim, ainda que com abstenções enormes) e temos os eleitos em três tempos. Bem sei que por lá são mais dois ou três que nós, mas como de diz por cá: isto não é sistema. Uma Junta de Freguesia dá muito jeito nestas ocasiões. 

De ontem para hoje a Georgia lá se mexeu. Mas isto é muito enervante. A andar com isso, faz favor, que vem lá o fim de semana! 

Desde que não ficasse tudo piroso, vá. 

Escreveu a Alice um dia destes um post intitulado "Como lidam com os comentários maldosos no vosso blogue?". É um facto que os comentários deviam estar na ordem do dia, é assunto para trazer para cima da mesa. Desvalorizamos, ignoramos e vão proliferando os comentários amargos, zangados, disparatados e pior de tudo, violentos. Somos mesmo isto? 

Este parágrafo tocou-me particularmente porque me revi nele: 

Escrevo sempre de coração aberto, tentando chegar, desta forma, ao coração das pessoas que me leem. O meu caminho vai sempre no lado do bem e fico um pouco desarmada quando apanho comentários depreciativos e maldosos, apesar de já levar com eles há muitos anos. Criei uma carapaça a este género de comentários que também contribuíram para aumentar os filtros na hora de escrever.

A carapaça ainda é uma fina pelicula, no meu caso, ainda escolho não escrever mais vezes do que ter de ler e ignorar. É um caminho. Detesto ter deixado de escrever "de coração aberto" tanto tempo, mas não consegui reagir de outra forma. Detesto-me por isso, por ceder, por deixar a minha pegada digital muito mais ténue só porque acho que me vou aborrecer mais se o fizer do que se não. E nem é tanto no blog, por aqui as coisas são mais ou menos tranquilas. Acontece algum tough love, mais noutros blogs onde escrevo (como o Delito e o És a Nossa Fé), mas também nestes ainda há a discussão saudável, ou opiniões que são mesmo isso, vou até mais longe, ao comentário que tenta ensinar alguma coisa (e às vezes não ensina, mas enfim, há uma boa intenção) não é desses comentários que se fala aqui.

Aquele comentário gratuito, aquele atirar de pedra, apontar o dedo inquisitório sem pensar muito. O que leva alguém a fazer um send depois de escrever um insulto, muitas vezes vindo do nada, só gratuito? Pessoalmente, acho que não fomos habituados a estruturar uma ideia para a dar depois, então fazem-se rascunhos por todo o lado. Depois, ninguém está para se retratar constantemente ou pedir desculpa, ficam ali para sempre, não nos conhecemos mesmo uns aos outros... Não sei, tento ter uma lógica e no fim não deve haver nenhuma, é assim porque as pessoas são assim e pronto. Toda a gente pode dizer o que quer, mas convenhamos que se diz muita coisa que não interessa a ninguém. Mais, ajuda ninguém a nada. 

Só que depois, que vontade há em ficar numa página, perfil ou blog onde só há ofensas e insultos? Quem é moderado afasta-se ou simplesmente cala - é o que me acontece - porque não está para se aborrecer ou ser alvo de trolls e se deixa de ser divertido ou interessante, perde-se a ligação. Gostava que houvesse um movimento, uma corrente, mas uma coisa orgânica, uma vontade no fundo,  de bons comentários, ou comentários francos, mas que ajudassem a diluir os outros, nada tem de desaparecer, na minha opinião não se apagam comentários salvo raras excepções e essas ficam ao critério de cada autor ou marca. 

"Después de leer a Mafalda me di cuenta de que lo que te aproxima más a la felicidad es la quinoterapia."

Gabriel García Márquez

Perdemos o meu professor favorito de Ciência Política. 

É assim que vejo os livros da Mafalda hoje, à distância - distância da primeira vez que os li, nunca física, que tenho uma edição recente de "Toda a Mafalda" como livro de mesa de café, e nem tenho a dita mesa, para que se veja! 

Os meus pais também têm desde que me lembro, o "Não me Grite", que me mostrou que aquele Q redondinho, na assinatura, não era exclusivo da menina contestarária de cabelo volumoso. 

Em criança, não era óbvio para mim que Argentina e Portugal fossem muito diferentes. Aquelas pessoas podiam estar em Buenos Aires, os seus dramas vivam também na Ajuda ou na Madragoa. Eu ía percebendo aos poucos que aquilo era humor e conversa que se ouvia aos adultos. Ali, a conversa dos adultos fazia-me rir, eu estava a perceber aquilo. 

Com a Mafaldinha era ainda melhor. Tinhamos a mesma idade, o mesmo dia a dia, eu só não estava tão atenta a notícias como ela, nem tinha um globo, teria de me chegar o atlas. Mas tinhamos a escola, os amigos, os pais, a televisão. A certa altura a Mafalda até tinha um irmão...  e eu também tinha tido um. Era oficial: eu conseguia perceber aquela vida, não podiam ser muito diferentes, aquele mundo dela e o meu. Ainda hoje, na minha cabeça, são tiras da Mafalda que ilustram inúmeras situações do dia a dia. 
Quino soube trazer a sabedoria das crianças à luz do dia dos adultos. 

Teremos perdido Quino, nunca a Quinoterapia. 

"Este lado é só velhos!"

Assim, como uma pedra numa janela, em plena praia. A Cristiana e os amigos. Aquilo foi peremptorio, toda a gente percebeu que tinham ido dar um passeio e ela quis deixar claro, não tivessem ideias de ali assentar arraiais. Ali é só velhos e pronto. 

Eu sei que o lado da praia onde fico tem muito poucas pessoas da idade da Cristiana. Não, não sei o nome dela, como ela não sabia a minha idade, ou de quem mais lá estivesse. Dá-me jeito dar-lhe um nome para fazer um post, é isso. 

Eu sei que naquela idade - não mais de 16 - dos 30 aos 100 é irrelevante, é tudo velho, todos lhes parecemos igualmente idosos e desinteressantos, pouco cool, e mais, pouco lhes interessam pessoas acima dos 20, quanto mais 30. Não me pesa a minha idade, não gostei do tom como não gosto de qualquer tom malcriadinho, mas enfim. Achei inconveniente dizer aquela sua certeza tão alto, mais pela falta de educação, mas até sei de onde veio. Não me lembro de tratar tudo a "velho", mas houve uma idade em que todas as idades me pareciam só muito longe. 

No fundo até gostei de saber daquele desabafo: naquele lado da praia, não teremos de aturar a Cristiana e os amigos barulhentos, a não ser em passeios que decidam dar por ali. Seremos velhos e em sossego, como se quer.  Foi óptimo para toda a gente.